“—Era triste ser solamente cielo, navegar de un lado a otro, sin voz, sin cuerpo, sin eco, remolinos de nada, relámpagos perdidos, truenos sin oreja, oscuridad total. Con todo y esa oscuridad era posible mirar. Ser cielo nada más era muy triste”.
“El avión es como una guitarra: si atravieso el forro de las paredes descubro los trastes y el encordado, la boca y el diapasón. Nosotros —los que respiran y los que ni siquiera resollamos—vamos adentro, sentados, de pie o acostados, en el tubo de resonancias, percibiendo que del roce con el aire surge el estrépito de una canción”.
“—Tengo una teoría no científica del dios: el primer día crea la luna y las estrellas. El segundo día, la mar. El tercero, el vodka. El cuarto, Polonia y Yucatán. El día cinco crea a las putas como Jackeline. El sexto crea a Pilsen y sus alrededores. El día siete se emborracha, salta desde una ventana y se va…Todavía anda borracho en otros lados”.
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