Sylvia Plath, la escritora y poetisa nacida en Boston y quien ha sido considerada un ícono feminista, murió por su propia mano a la edad de treinta, en un febrero hace más de cuarenta años. Los detalles de su muerte son escalofriantes porque evidencian una decisión irrevocable y una tremenda sangre fría. Casi puedo verla ejecutándola como una autómata, sin vacilar, sin pensar, quizás sin sentir siquiera. Estremece.
“Canción putesca
La blanca helada se acabó,
los sueños verdes nada valen,
tras un mal día de trabajo
llega el momento de la sucia puta:
su simple fama llena nuestra calle.
Todos los hombres:
blancos, rubicundos, negros
derivan hacia su forma desmañanada.
Fijaos, os pido, en esa boca
hecha para bofetadas
en ese rostro costuroso
sesgado a fuerza de pintarrajos, hondones, marcas,
violado por cada hosco año.
Ningún hombre se le acerca
que sea capaz de concentrar aliento
con que corcusir fuego de amor en tan fétida mueca
como apuntan
mis castísimos ojos
saliendo de charco, zanja, trago”.
En: “El Coloso”, 1960
http://amediavoz.com/plath.htm
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Martha Cecilia Rivera, Chicago, Febrero 2014